As horas custam a passar.
Mesmo escrevendo lentamente.
Mesmo sonhando.
As horas se arrastam.
Como pirraça.
Ao meu coração.
E mais uma vez espero.
E mais uma vez me desespero.
E a hora custa a passar.
E se arrasta.
E arrasa comigo.
Minha criatividade se vai.
Enquanto à hora não passa.
Não tem mistério.
Eu espero.
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Adriana Freitas 